A última confissão

Entre o Céu e a terra existe mais do que a linha do horizonte, muitos se reduzem a isso, outros só se encontram no cálice servido transbordante de expiação. Uma mão sagrada serve o cordeiro. Os sacramentos sempre foram executados em sangue e no fim o cálice deve tombar vazio sobre a mesa.

Num gesto suave ajeita o chapéu, detém-se, antes de devolver as mãos aos bolsos, esticando os colarinhos da gabardina, estranha coreografia numa noite em que há muito deixou de chover e não faz frio. A montra em frente devolve-me este pequeno ritual. Sinto-me na pele de um desses heróis, que mais do que um disfarce, se transfiguram no seu fato de performer. A imagem que de mim contemplo é a encenação perene do que me é exigido. Mas, é cedo demais para antecipar o que a seu tempo será revelado.
O caminho possível, diante de mim, estende-se entre as poças de água. Sobre elas, cintilante, a escassa luz da rua reflecte montras e faróis. Vozes saem dos cafés misturando-se com os protestos dos transeuntes, salpicados, empurrados por motoristas pouco cuidadosos. Acima deste clamor arrastam-se buzinadelas, quase sempre acompanhadas de um insulto. Um forte cheiro a fritos, convida-nos a ficar fora destes cafés, a noite não oferece qualquer abrigo.
Caminho por entre sons, fugindo aos fumos que se escapam das janelas. Fixo-me no contorno escuro que a noite descreve sobre os telhados. Temos ainda muito tempo.
A noite revela-se propícia e pede cor, de um vermelho vivo, esguichado num último fôlego, suspiro interrompido de olhos petrificados, abertos, onde um último vestígio de luz se apaga para sempre. De preferência numa dor contida e abafada.
- Perdão, queira desculpar...
Um moço de casaco amarelo esbarra comigo, ao sair duma tabacaria para baixar as grades. São horas de fechar. Entro, a loja está vazia, adormecida na penumbra. Aguardo. O jovem espreita para dentro e grita-me: - Só se for coisa simples, que estou mesmo a fechar.
Indiferente aponto para a máquina do tabaco, mas é aquele amarelo vivo que tudo decide, é um rasgo na noite, uma insinuação, mas ainda não da cor certa, pelo menos ainda não por breves instantes...
O jovem entra e debruça-se sobre o balcão para destrancar a máquina do tabaco. Sobre o altar o cordeiro estava servido. O convite era irresistível.

Escassos foram os pormenores que saíram no dia seguinte na imprensa, que o assassino conhecia a vitima, pois esta deixara-o entrar depois de já ter fechado o estabelecimento, que pela brutalidade do mesmo, fora crime passional ou ajuste contas, porque nada fora roubado. No bloco de notas do inspector chefe, meia dúzia de pormenores bem guardados, revelavam que o assassino era alto e forte, capaz de movimentar com destreza um corpo de 70kg, que tudo fora executado como se de um ritual se tratasse e que seguramente voltaria a repetir-se. A sublinhado, um pormenor a que dava particular atenção... a máquina de tabaco estava destrancada!

A noite era o altar de um deus insaciável. Inconscientes os cordeiros empurravam-se uns aos outros vindo ao encontro da mão certeira, cumprindo o seu destino. Eu, o cálice sacerdotal da última confissão.

O golpe era forte e certeiro. Conciso, sentia-lhes a respiração quebrar-se em ritmo, os olhos a esvaziarem-se, a sua confissão não me pertencia escutar, mas sentia-a saindo forte, como segura era a vida a esvair-se. Mistério do sacrifício consumado. A mão sacerdotal que o aplicava estava abençoada por Deus.

Pela manhã, tranquilo, retomo a minha rotina.